NACHTVATER

Du kennst die Geschichten.
Du kennst nicht den Ursprung.

SCROLL

Worum es geht

Nachtvater ist eine Spurensuche nach dem Ursprung der ältesten Kreaturen der Welt — und eine Geschichte über das, was Liebe bedeutet, wenn man sie nicht festhalten kann.

Cannon, eine Kleinstadt im Westen der USA. Auf einer Baustelle wird ein Sarg ausgegraben. Im Sarg liegt ein Junge — nackt, reglos, scheinbar tot. Dann öffnet er die Augen.

Er spricht eine Sprache, die seit vierhundert Jahren niemand mehr spricht. Sein Blut sieht aus wie Blut, ist aber keines. Seine Narben bluten nicht und heilen nicht. Und der alte Lehrer der Stadt, der seit zwanzig Jahren auf diesen Moment gewartet hat, packt seine Sachen und fährt los.

„Ich bin nicht der Erste. Ich werde nicht der Letzte sein. Aber ich bin hier — und das bedeutet, dass die Zeit gekommen ist."

Kapitel 1 verfügbar

Band I · Verlorene Erinnerungen

K·1

Kapitel 1 — Das Erwachen Cannon, USA · Gegenwart

2025 NEU

K·2

Kapitel 2 — Der Junge folgt

BALD

K·3

Kapitel 3 — Das Blut folgt

BALD

K·4

Kapitel 4 — Zu Hause folgt

BALD

Der Bagger traf den Sarg um halb elf.

Es war ein gewöhnlicher Dienstag, und Hector Ramos hatte schon dreißig Jahre auf Baustellen gearbeitet, ohne je etwas gefunden zu haben außer alten Rohren, gelegentlich Münzen, einmal einem Hund. Er schaltete die Maschine aus. Das Quietschen des Hydrauliksystems verhallte, und dann war es still — so still, wie es in Cannon um diese Jahreszeit nie still war.

Der Sarg war aus dunklem Holz. Kein Kreuz, kein Name, keine Verzierung. Nur die Scharniere aus schwärzlichem Metall, die aussahen, als hätte sie niemand angerührt, seit sie eingebaut worden waren.

Sheriff Dale Pruett kam zwanzig Minuten später. Er fotografierte, schrieb auf, ließ die Männer zurücktreten. Irgendwer hatte ein Handy gezückt, aber Dale hatte schon aufgehört, sich darüber zu ärgern. Die Leute filmten alles.

Er ließ den Deckel aufbrechen.

Der Junge drinnen war vielleicht fünfzehn. Blass wie Papier. Die Augen geschlossen, die Hände gefaltet. Keine Kleidung, keine Wunden, keine sichtbare Todesursache. Er sah aus, als schliefe er.

Dale hockte sich hin und hielt zwei Finger an den Hals des Jungen.

Kein Puls.

Er wartete. Zog die Hand zurück. Wollte aufstehen.

Dann öffnete der Junge die Augen.

Sie waren so dunkel, dass Dale für einen Moment dachte, sie hätten keine Iris. Dann bewegten sie sich — langsam, wie jemand, der aus einem sehr tiefen Schlaf aufwacht — und fixierten sein Gesicht.

Der Junge öffnete den Mund. Die Worte, die herauskamen, waren keine Sprache, die Dale kannte. Sie klangen alt. Sehr alt. Wie Stein, der aneinander reibt, und gleichzeitig wie Wasser.

„Ruf Dr. Möller", sagte Dale, ohne den Blick abzuwenden. Niemand antwortete. Er riss sich los und sah sich um. Seine drei Männer standen in einem Halbkreis, keiner bewegte sich.

Ruf. Dr. Möller.

Einer von ihnen trat einen Schritt zurück. Dann noch einen. Dann drehte er sich um und lief.

Dale wandte sich wieder dem Jungen zu. Die Augen waren noch immer offen. Noch immer auf ihn gerichtet.

„Verstehst du mich?", fragte Dale.

Stille.

Dann, sehr leise, auf Englisch, mit einem Akzent, den Dale nirgends hätte verorten können:

„Wie lange?"